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Ibn Battuta - Der Weg der sich schliesst

Abu Abdallah Muhammad Ibn Battuta (1304–1368) legte in neunundzwanzig Jahren etwa 120.000 Kilometer zurück – das Dreifache der Strecke Marco Polos. Er bereiste Nordafrika, den Nahen Osten, Zentralasien, Indien, Südostasien und China und änderte dabei häufig seine Route, wenn er auf Hindernisse stieß. Seine Rihla („Die Reise“), um 1355 diktiert, bleibt einer der umfassendsten Reiseberichte des Mittelalters. Abdallah al-Tlemcani ist eine fiktive Figur.

Anatolien, Winter 1333 – Bericht des Abdallah al-Tlemcani, Kopist und Reisebegleiter.

Beinahe hätte ich ihn in Erzincan zurückgelassen.
Das gibt ein Mann nicht leicht zu – ein Mann, der seither drei Meere überquert und zwanzig Jahre lang seine Worte kopiert hat. Aber es ist die Wahrheit, und Ibn Battuta hat mich unter anderem gelehrt, dass man nichts gewinnt, wenn man ausschmückt, was man erlebt hat.
Elf Tage lang saßen wir fest. Der Schnee hatte den Pass im Osten gesperrt – „gesperrt“ ist ein zu milder Ausdruck: „ausgelöscht“ wäre treffender, als hätte der Berg einfach beschlossen, dass es diesen Weg nie gegeben hatte. Unsere Maultiere weigerten sich weiterzugehen. Der einheimische Führer, den wir in Sivas angeheuert hatten, war nach drei Tagen mit unserem Geld und Entschuldigungen verschwunden, die niemand glaubte. Wir waren zu siebt, zwei davon krank, und unsere Vorräte, für eine Woche berechnet, waren nun im fünften Tag darüber hinaus.
Ich hatte heimlich begonnen auszurechnen, was man aufgeben müsste, um umzukehren.

Ibn Battuta zeichnete.
Nicht den Weg – es gab keinen Weg mehr, den man hätte zeichnen können. Er skizzierte den Pass selbst: die Beschaffenheit des Geländes, die Richtung des vorherrschenden Windes, den Winkel, in dem sich der Schnee an den Felsen auftürmte. Er befragte die Bauern der umliegenden Dörfer mit einer Geduld, die mich zutiefst reizte, denn ihre Antwort blieb immer dieselbe: Im Winter komme niemand hinüber, im Winter sei noch nie jemand hinübergekommen, und wer es versucht habe, sei überhaupt nicht zurückgekehrt.
„Sie haben recht“, sagte ich ihm eines Abends, als er seine Skizzen im Licht einer Öllampe studierte, deren Rauch die niedrige Decke unserer Herberge schwärzte. „Niemand kommt da durch. Wir sollten nach Sivas hinabsteigen und den Frühling abwarten.“
Er blickte auf. Er hatte diesen Ausdruck, den er manchmal trug – nicht starrsinnig, Starrsinn ist blind –, sondern neugierig, als würfe meine Bemerkung eine interessante Frage auf, auf die er ernsthaft eine Antwort suchte.
„Was willst du im Frühling tun?“, fragte er.
„Den Pass überqueren.“
„Dann ist die Frage jetzt dieselbe wie im Frühling. Wie überquert man diesen Pass? Der Schnee ändert die Frage nicht; er schärft sie.“

In seinen Gesprächen mit den Dorfbewohnern hatte er ein Detail gefunden, das die abschlägigen Antworten beinahe begraben hatten: Ein Hirte hatte vor zwanzig Jahren seine Herde über einen Gratweg geführt, der den Pass im Norden umging. Länger. Ungeschützt. Für beladene Karawanen unpassierbar. Aber vielleicht begehbar für sieben Männer, die nur das Nötigste trugen.
Das Nötigste. Hier wurde die Diskussion schwierig.
Ibn Battuta schlug vor, die Truhen zurückzulassen. Die Truhen enthielten unsere Geldreserven, unsere Kreditbriefe, die diplomatischen Geschenke für den Sultan von Trapezunt und – das betraf mich persönlich – die ersten beiden Reisehefte, die ich seit Tanger kopiert hatte. Drei Jahre Weg. Den Bericht über die Durchquerung Ägyptens, die Reise nach Norden durch Syrien, den Abstecher durch Persien.
„Wenn wir auf diesem Pass sterben“, sagte er mit einer Gelassenheit, die mir damals unanständig vorkam, „wird ohnehin niemand diese Hefte lesen.“
„Und wenn wir ohne die Hefte hinüberkommen?“
„Ich erinnere mich an alles“, sagte er schlicht. „Ich werde sie neu schreiben.“
Das stimmte. Es war eine seiner Eigenheiten, die ich erst mit der Zeit zu akzeptieren gelernt hatte: Sein Gedächtnis verlor nichts. Namen, Entfernungen, die Namen von Sultanen und ihren Wesiren, Marktpreise, Rezepte, die man ihm in Herbergen am Wegesrand serviert hatte – all das lag irgendwo in seinem Geist, in der stillen Ordnung einer gut geführten Bibliothek. Das Hindernis hatte für ihn diese besondere Eigenschaft, sichtbar zu machen, was wesentlich war und was nicht.
Wir ließen die Truhen bei einem armenischen Händler in Erzincan, gegen eine Quittung, die wir nie vorlegten.

Die Überquerung dauerte zwei Tage und eine Nacht.
Ich werde sie nicht im Einzelnen beschreiben – Ibn Battuta hat es in seiner Rihla mit einer Präzision getan, die ich nicht übertreffen kann, und mit jener besonderen Trockenheit, die er für Episoden wählte, in denen er Angst gehabt hatte, als wäre Knappheit eine Art, die Gefahr nachträglich wieder zu verpacken. Was ich sagen kann, ist, dass der Gratweg tatsächlich existierte, dass der Schnee dort aus Gründen, die ich damals nicht verstand und die er später mit Wind und Exposition erklärte, flacher lag als am Pass, und dass wir auf der anderen Seite mit zwei erfrorenen Zehen unter uns sieben ankamen – meinen, was ihm Anlass zu einem Scherz über Kopisten und ihr Verhältnis zur Bewegung gab, den ich ihm einige Wochen später verzieh.
In Trapezunt bat er wieder um Papier und schrieb weiter.
Einmal fragte ich ihn, ob er auf dem Pass Angst gehabt habe.
„Ja“, sagte er.
„Und dann?“
Er überlegte einen Moment – nicht, um die Antwort zu finden, glaube ich, sondern um die richtigen Worte zu finden.
„Die Angst zeigt, wo das Problem liegt. Das ist nützlich. Weniger nützlich ist es, sie mit der Antwort zu verwechseln.“

Zwölf weitere Jahre begleitete ich ihn nach Erzincan. Wir durchquerten die Kiptschak-Steppe mitten im Winter, weil das die einzige Jahreszeit war, in der man sie mit dem Schlitten bereisen konnte. Wir umgingen das Sultanat Mali im Süden, weil die direkte Straße durch einen Krieg abgeschnitten war, der uns nichts anging. Wir warteten drei Monate in Malabar auf einen Wind, der nicht kam, und er nutzte diese drei Monate, um genug Malayalam zu lernen, um ohne Dolmetscher auszukommen.
Jedes Mal beobachtete ich dasselbe: Das Hindernis wurde zur Information. Er befragte es, vermaß es, suchte nach dem, was es offenbarte, statt nach dem, was es verbot. Und fast immer – nicht immer; das zu behaupten wäre unehrlich – fand er im Widerstand selbst etwas, das ein offener Weg nicht geboten hätte.
Die Rihla, die er am Ende seines Lebens Ibn Dschuzayy diktierte, umfasst etwa tausend Seiten. Ein guter Teil dessen, was sie enthält, würde nicht existieren, wenn die direkten Wege passierbar gewesen wären.
Umwege haben ihre eigene Logik. Man muss nur bereit sein, sie als Landkarte zu lesen und nicht als Fehler.

von Gabrielle Scouarnec (Ich bin sie) Mehr erfahren

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