DAS TREFFEN AM DONNERSTAG

Die E-Mail war am Montag um 16:43 Uhr eingetroffen. Betreff: Statusbericht — Donnerstag, 10 Uhr. Absender: Frédéric Lassalle, Regionaldirektor. Nachrichtentext: drei Zeilen, nicht mehr und nicht weniger. Hallo Nathalie, könntest du am Donnerstagvormittag vorbeikommen, für einen Statusbericht? Bitte bestätige deine Verfügbarkeit. Automatische Signatur mit Firmenlogo und einem Hinweis, E-Mails zum Recycling zu sortieren.

Nathalie Voss hatte ihre Verfügbarkeit innerhalb von vierzig Sekunden bestätigt — so lange hatte sie gebraucht, um die Nachricht dreimal zu lesen und sicherzugehen, dass ihr nichts entgangen war. Ihr war nichts entgangen. Es gab nichts, das ihr hätte entgehen können. Drei Zeilen, ein Logo, eine Aufforderung, ihre E-Mails verantwortungsbewusst zu sortieren.
Den Rest des Montags verbrachte sie damit, nicht daran zu denken.

Am Montagabend ging sie die Akten der letzten sechs Monate durch. Nicht alle — sie hielt bei November inne, denn der November war in Ordnung, alles war in Ordnung, sie hatte nichts besonders Schlechtes getan und nichts besonders Glänzendes, was an sich vielleicht schon ein Problem war, dieser Mangel an Kontur, dieses vernünftige Profil, das bei bestimmten Umstrukturierungen als Erstes wegfallen konnte, weil sich niemand mehr genau erinnerte, warum man es beibehalten hatte.
Das Wort Umstrukturierung stand nicht in der E-Mail. Das Wort Situation schon, was nicht ganz dasselbe war, ihm aber in einem bestimmten Licht ähneln konnte.
Sie schloss die Akten und sah sich eine Sendung über Blauwale an.

Am Dienstag fragte sie ihre Kollegin Sabine, ob Lassalle noch andere einbestellt habe. Die Frage wurde im Ton von jemandem gestellt, der einfach nur Termine abstimmen will, was Sabine nicht täuschte, den beiden aber ersparte, direkt darauf antworten zu müssen.
„Ich weiß nicht“, sagte Sabine. „Mir hat er im Oktober etwas Ähnliches geschickt. Es ging um die Quartalsziele.“ „Ah.“ „Du wirkst besorgt.“ „Nein, ich stimme nur Termine ab.“
Sabine nickte mit dem Wohlwollen von jemandem, der beschließt, nicht weiter nachzuhaken.

Am Dienstagabend las Nathalie die E-Mail ein letztes Mal. Statusbericht. In sechzehn Jahren bei dieser Firma hatte sie ungefähr zwanzig E-Mails dieser Art erhalten. Neunzehn von zwanzig Mal ging es um Quartalsziele, eine noch einmal zu prüfende Akte oder eine Abteilungsumstrukturierung, die sie nicht direkt betraf. Das zwanzigste Mal war es die Bitte gewesen, ein zusätzliches Team zu übernehmen — auch keine gute Nachricht, aber aus anderen Gründen.
Sie notierte sich diese Statistik in einem Winkel ihres Kopfes, fand sie etwa acht Minuten lang beruhigend, und glaubte dann nicht mehr daran.

Der Mittwoch war der längste Tag.
Sie bereitete ein Zusammenfassungsdokument ihrer laufenden Projekte vor — drei Seiten, zurückhaltend, gut strukturiert — und fragte sich dann, ob es zu einem Treffen mit dem Titel Statusbericht ein Zusammenfassungsdokument mitzubringen, von unverhältnismäßiger Angst oder von professioneller Vorbereitung zeugte. Sie entschied, dass sich beides nicht ausschloss, und druckte das Dokument aus.
Sie dachte an ihre Wohnung. Sie dachte an ihren Kredit. Sie dachte daran, dass ihr Kredit noch elf Jahre laufen würde, und dass elf Jahre eine Dauer waren, die angesichts der aktuellen Lage des Arbeitsmarkts mit vierundvierzig in ihrer Branche ernsthafte Überlegung verdiente. Sie überlegte etwa zwanzig Minuten lang ernsthaft, dann machte sie sich Tee, denn ernsthaft über den eigenen Kredit nachzudenken, ohne konkrete Informationen zu haben, war eine Übung, die etwas kostete, ohne etwas hervorzubringen.
An jenem Abend aß sie wenig, schlief unruhig und stand um 6:15 Uhr auf mit dem Gefühl, bereits einen vollen Arbeitstag hinter sich zu haben, ohne irgendetwas erreicht zu haben.

Das Treffen am Donnerstag dauerte zweiundzwanzig Minuten.
Lassalle hatte den Kaffee, den er immer hatte, den Stift, den er nie aus der Hand legte, und die leicht besorgte Miene, die sein Ruhezustand war. Er sprach mit ihr über die Ergebnisse des Quartals — solide —, über einen Kunden, der um einen Wechsel seines Ansprechpartners gebeten hatte — aus Gründen der geografischen Nähe, nichts Persönliches — und über eine Koordinatorenstelle, die im Januar im Team von Lyon frei würde, falls sie interessiert sei, ganz unverbindlich, nur damit sie es wisse.
Sie machte sich Notizen. Sie sagte, sie werde über Lyon nachdenken. Er sagte, das sei völlig vernünftig. Sie sprachen kurz über die Feiertage zum Jahresende, darüber, dass der Winter dieses Jahr früh gekommen sei, und über die Renovierung des Parkplatzes in Gebäude B, bei der niemand verstand, warum sie so lange dauerte.
Sie ging mit ihrem Zusammenfassungsdokument unter dem Arm. Sie hatte es nicht herausgeholt.

Im Aufzug dachte sie an die dreieinhalb Tage, die sie gerade hinter sich hatte. Sie zählte sie ziemlich genau zusammen — die November-Akten, die Statistik der zwanzig vergangenen Treffen, den Elf-Jahre-Kredit, die acht Minuten Selbstberuhigung, den Tee, den unterbrochenen Schlaf. Eine Summe von Stunden, gewidmet einem Ereignis, das sich auf eine Weise entfaltet hatte, die von allem, was sie erwartet, sich vorgestellt, befürchtet hatte, vollkommen unabhängig war.
Es war nicht das erste Mal. Es würde wohl auch nicht das letzte sein.
Der Aufzug öffnete sich im zweiten Stock. Sie ging zurück an ihren Schreibtisch, legte das Zusammenfassungsdokument in eine Schublade — vielleicht würde es noch für etwas anderes nützlich sein — und öffnete ihre E-Mails.
Es waren zweiunddreißig. Keine von Lassalle.
Sie begann mit der ersten.