III. Das zeitgenössische Kuriositätenkabinett

Sein Arbeitszimmer war kein Museum exotischer Waffen, Tierfelle, verrosteter Säbel und Reiseerzählungen. Bogdan de Bobigny lebte im Universum des bewussten Konsums. Sein Wohnzimmer war kein Ort der Ruhe, sondern eine lebendige Galerie seines Engagements.

Auf einem Regal aus unbehandeltem Holz, montiert mit Winkeln, die ein Schmied aus dem Périgord gefertigt hatte, thronten Bücher mit vielsagenden Titeln: Die Ökologie dekolonisieren, Der Mythos vom grünen Wachstum, Im Lebendigen verwurzeln, Manifest für eine freudvolle Genügsamkeit. Daneben nicht recycelte Moleskine-Notizbücher (ein "bewusst eingegangener Kompromiss", wie er erklärte, "wegen der Papierqualität"), Wanderführer für "abseits ausgetretener Pfade" und ein Stapel Broschüren über ZADs (besetzte Schutzzonen), solidarische Landwirtschaftsgemeinschaften und lokale Währungen. Er las sie selten vollständig, zitierte sie aber präzise, stets unter Angabe des Autors, des Erscheinungsdatums und des Entstehungskontexts.

In einem niedrigen Rattanmöbel bewahrte er seine "Objekte mit Geschichte" auf: eine Steingutschale, gekauft während eines "Immersionswochenendes in den Cevennen", ein Küchenmesser aus Damaszener Stahl, geschmiedet von einem ehemaligen Metallurgen, der zum "freien" Handwerker wurde, ein Bambus-Besteckset, "geschenkt von einer Gemeinschaft digitaler Nomaden in Marokko", eine Edelstahl-Trinkflasche mit eingraviertem keltischem Symbol, "um an unsere Verbindung zur Erde zu erinnern". Jedes Objekt war mit einer kleinen handgeschriebenen Karte versehen, die seine Herkunft, die Herstellungsbedingungen und den geschätzten CO2-Fußabdruck erläuterte. Bogdan handhabte sie mit einer fast religiösen Zärtlichkeit. Er zeigte sie bei Besuchen, drehte sie in seinen Händen, murmelte Details über den Töpfer, den Schmied, den Weber, als hätte er monatelang deren Leben geteilt.

Er besaß außerdem eine Samensammlung. Keine gewöhnlichen: alte Sorten, vergessenes Gemüse, bestäubende Blumen, Heilkräuter. Sie wurden in handbeschrifteten Glasgefäßen aufbewahrt, sortiert nach Klima, Jahreszeit und Verwendung. Er sprach von "Ernährungsresilienz", von "Saatgutsouveränität", von "Erinnerung des Lebendigen". Er hatte sogar ein kleines Permakultur-Beet auf seinem Balkon angelegt, mit Hügelbeeten, Hanfmulch und einem Regenwassersammelsystem, das an eine App zur Feuchtigkeitsmessung angeschlossen war. Der Garten brachte in Wirklichkeit drei Kirschtomaten und eine Basilikumpflanze pro Jahr hervor. Doch Bogdan präsentierte ihn als "autonomes Ökosystem", als "lebendigen Beweis, dass man selbst in der Stadt die Verbindung zum Boden wiederherstellen kann".

Sein Arbeitszimmer war kein Museum der Vergangenheit, sondern ein Altar der Zukunft. Dort stellte er keine Jagdtrophäen aus, sondern Reliquien des Engagements. Und wie sein Vorfahre aus Tarascon schöpfte er daraus seine Geschichten, seine Metaphern, seine Legitimität. Er sammelte nicht, um zu besitzen. Er sammelte, um zu erzählen. Und darin lag vielleicht der Kern der Figur: ein Mann, der das Objekt in Erzählung verwandelte, die Erzählung in Identität und die Identität in Tugend.